Dudas cúbicas

La duda, que algunos creemos que es un signo de inteligencia, es considerada en los políticos como una forma de debilidad. Lo más aconsejable es darle vueltas a los asuntos, pensarlos y repensarlos, especialmente cuando nos advierten de que podríamos estar equivocándonos. Pero hay quien prefiere no escuchar, quien cree que el poder que detenta le servirá para vencer aunque no pueda convencer, quien confía en que el tiempo acabe borrando casi todo de la memoria. Nunca una figura geométrica dio tanto que hablar en una ciudad como el dichoso cubo de la alcazaba de Badajoz. El asunto polariza de forma transversal a gentes de todo tipo de pensamiento: así encontramos conservadores de derechas que alaban la vanguardia arquitectónica y la fusión de las piedras árabes con el hormigón del tercer milenio, e izquierdistas muy progres defendiendo la conservación inmaculada del paisaje medieval. Y ahora todo el mundo opina sobre lo que hay que hacer, en ocasiones con mucha ligereza, otras veces arremetiendo con saña contra una asociación que no ha hecho más que recurrir a los tribunales en defensa de lo que consideraba razonable. Reconozco que no he salido de mis dudas sobre la cuestión y lamento que quienes decidieron levantar este polémico edificio no tuvieran ninguna en su día, ni escucharan a los que advertían de la ilegalidad. Estarán dimitiendo, supongo. Mientras buscaba luz para este asunto, descubro en internet un magnífico artículo de Carlos Cándido Fraile Casares sobre la gloriosa decisión de derribar las murallas de Badajoz. Debería ser lectura obligatoria en nuestras escuelas (y algún sitio más).

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 23 de noviembre de 2009

Muros y vallas

El muro impedía la libertad. Quienes vivían al otro lado no podían atravesarlo y estaban obligados a sufrir una vida triste, sin realización personal. Eran tantas las ansias de superarlo, que doscientas personas dejaron sus vidas en las alambradas, escalando una pared infinita y eterna. Llevamos una semana recordando aquel muro que se cayó y casi todos se alegran de su desaparición, nadie ahorra adjetivos y la inmensa mayoría se felicita por ese mundo de libertad que, parece ser, penetró en cada rincón del planeta según iban desmoronándose los fragmentos de hormigón en Berlín. Y mientras iban a la antigua capital alemana a recoger piedrecitas, los mismos fanfarrones de la libertad se dedicaban a ir trenzando en el sur un muro más alto, más vigilado y más infranqueable. Este nuevo muro ha causado más muerte que aquél, porque no sólo hay que contar a los que dejaron su vida a finales de septiembre de 2005, sino a los miles que se ha tragado el mar y a los cientos que descansan bajo un número en el cementerio de Algeciras. Intento saber qué diferencia al muro de Berlín del que se levanta en Cisjordania o del que los gobiernos españoles construyeron en Ceuta y Melilla, y no dejo de preguntarme por qué Occidente quería que los ciudadanos de la RDA vinieran a vivir al oeste y no queremos que lleguen senegaleses o mauritanos. ¿Será el color de la piel? ¿Será la formación académica de los sujetos en cuestión? Todavía estoy esperando que alguien me dé una explicación razonable, que no provoque sonrojo y que tenga en cuenta aquello de que todos los seres humanos son iguales.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 16 de noviembre de 2009.

Foto: Wikipedia

Amanece en la Alcazaba de Badajoz

Imagens de Portugal

En La Raya

En este enlace se puede ver el programa "En La Raya" del 8 de noviembre. Contiene un interesante reportaje sobre la enseñanza del portugués en Extremadura lleno de gente conocida. Está al final, el principio está lleno de forcados.

Trato humillante

No hay nada como que alguien importante se vea en la obligación de sufrir lo que le pasa al común de los mortales. Estamos hartos de ver en la televisión a personas que son esposadas, introducidas en coches policiales empujándoles la cabeza y con una bolsa de basura para sus enseres personales. Y le ha tenido que pasar esto a unos de la alta sociedad política para caer en la cuenta de que es un trato humillante. Y ahora lo comentan todos, incluso aquellos a los que nunca se les escuchó hablar de presunción de inocencia y protección de la reputación personal mientras el detenido era un camello de barrio. Si es un trato humillante aparecer en televisión de esa guisa, estamos ante la mejor ocasión para elaborar protocolos que traten a todos por igual, a los de alta cuna y a los de baja cama.

Y visto que es necesario que alguien importante sufra para que nos demos cuenta de lo que hay, estoy deseando que un diputado o un famoso español sea detenido en Buenos Aires, Caracas o São Paulo, sea humillado y tratado con desprecio, le pregunten dónde se va a quedar durante su estancia y lo pongan de patitas en la calle si osa decir que va a casa de un familiar o amigo. Pensarán que soy una mala persona por expresar ese cruel deseo, pero sé que es la única manera de evitar lo que está pasando en Barajas los últimos meses, donde argentinos, venezolanos y brasileños son tratados como presuntos delincuentes y sometidos a interrogatorios, mientras que a estadounidenses y canadienses se les deja pasar con toda la confianza del mundo. Permítanme que me calle mi opinión sobre la llamada madre patria.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 9 de noviembre de 2009.

Badajoz, suciedad y televisión

Interesante reportaje sobre uno de los muchos problemas de Badajoz que apareció hace poco en España directo (entre el minuto 6.45 y 11.36) http://www.rtve.es/alacarta/todos/ultimos/index.html#623755

Curioso escuchar decir al concejal que el Gurugú era campo hasta hace poco y que esa es la causa del problema. Porca miseria!

Cámaras de la verdad

Amnistía Internacional lleva años pidiendo la instalación de cámaras en comisarías, cárceles y demás centros de reclusión. La primera de las razones que se aduce para justificar esa propuesta es la defensa de los propios policías, funcionarios de prisiones, educadores de reformatorios o guardias de seguridad ante las denuncias falsas de malos tratos que se producen. A buen seguro que son muchos, incluso mayoría, los trabajadores de estos sectores citados que realizan su trabajo con un exquisito respeto de la legislación. Pero a nadie se le oculta que ningún colectivo profesional está libre de tener entre sus filas a desalmados que incumplen los protocolos, que se ensañan en el uso de la fuerza y que abusan con violencia de personas que se encuentran detenidas y esposadas. La grabación de interrogatorios, además, evitaría una práctica judicial que ha sido denunciada por diferentes organismos internacionales y que venía a resumirse en un mayor crédito ante el testimonio de las fuerzas del orden en casos en los que no hay más prueba que la palabra de uno frente a la de otro. Si no hubiera sido por esas cámaras jamás se habría creído en el testimonio de ese chico que fue apaleado en el Centro Marcelo Nessi de Badajoz. Ni siquiera sus propios padres creyeron sus palabras, porque en este país el que comete un delito parece estar condenado de por vida a no ser creído, aunque afirme que la tierra gira alrededor del sol. Educar a base de palos es una teoría demasiado defendida en las tabernas a altas horas de la noche, pero la violencia nunca es útil para corregir y sólo sirve para engendrar más.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 2 de noviembre de 2009

Músiquilla

Me gustó mucho la película La Boda del Monzón. Hoy me han recordado la canción del final y esta musiquilla se está pegando de una forma peligrosa.

De animalibus

Hoy me levanté con una triste noticia que aparece en EL PERIÓDICO EXTREMADURA. Otro día comento estas historias. Y luego he ido a ver una exposición de perros, para ver si encontraba algo más de civismo. Pero siempre hay algunos que no respetan a nada ni a nadie. A pesar de celebrarse en un recinto cerrado, lleno de niños por todas partes y con indicaciones que prohibían fumar, en 10 minutos pude fotografiar a 7 personas fumando.

Bicicletas

A finales de los años 90 un ciudadano de Badajoz fue a visitar a un amigo alemán que vivía en Freiburg, localidad de unos 200.000. Para poder moverse por la ciudad el anfitrión le prestó una bicicleta que mi amigo agradeció, aunque le puso un pequeño reparo: la bicicleta no tenía cadenas, candados o sistemas similares para evitar los latrocinios. El alemán le respondió que no hacía falta y que en toda la ciudad encontraría lugares en los que dejar la bicicleta sin miedo a que desapareciera. Mi amigo se quedó boquiabierto y cuenta aquellos días en Freiburg como una estancia inolvidable, disfrutando de carriles especiales para ese medio de locomoción y facilidades en toda la ciudad. Cuando volvió se lamentó de que Badajoz, con una orografía y un clima envidiable, apenas contara con tres pequeños tramos de carril bici. Cuatrocientos metros que unían el Puente de Palmas con el puente de la Universidad, un kilómetro en la carretera de la Granadilla y otro en Puente Real. Ha pasado una década desde entonces y las mejoras en esta ciudad, que pretende ser moderna y avanzada, no han sido muchas. Hoy tenemos una acera amplia hasta la frontera, aunque no es un carril-bici propiamente dicho, un tramo muy decente en la carretera Valverde y una broma de mal gusto – no se le puede llamar de otra manera- que es lo que en su día se hizo al pintar unas rayas en el suelo de la carretera de circunvalación. Parece que ahora vamos a contar con un sistema público de uso de bicicletas y uno no puede más que felicitarse. Pero Freiburg sigue estando demasiado lejos de Badajoz y no es solo cuestión de civismo.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 26 de octubre de 2009.

Seré breve

Confieso que me dedico a observar a la gente cuando escucho un discurso. No es que no atienda, sino que me gusta ver el recorrido que las palabras pronunciadas van dejando en cada uno de los que escuchan. Unos simulan estar abducidos aunque están pensando en Cancún, mientras que otros parecen despistados y toman nota de forma disimulada. Hace unas semanas estuve en un acto en el que intervinieron cinco personas. Las cuatro primeras resumieron sus mensajes en diez minutos cada uno. La quinta y última se dedicó a repetir con parsimonia y monotonía lo mismo que sus antecesores y, lejos de amilanarse, todavía tuvo agallas para proseguir veinte minutos más con su propia cosecha. Fue el más aplaudido de todos no tanto por el contenido, que ya conocíamos, sino por la alegría que había supuesto la finalización del discurso en sí. Esta semana, que en Extremadura tendrá un sabor muy portugués, me he acordado del jesuita luso António Vieira, que comenzó una carta disculpándose por lo larga que era ya que no había tenido tiempo de hacerla más breve. Hoy, a la hora de coger un micrófono, hay quien jamás pide disculpas y quien nunca se preocupa de organizar y resumir sus palabras para evitar que los oyentes abran la boca como leones. Nos estamos convirtiendo en un pueblo con enormes dificultades para expresarse oralmente en público, en un país donde todo se hace por escrito, desde las clases de idiomas a los más duros exámenes. No somos una potencia mundial en discursos y tenemos pocos sucesores de Castelar. Así que en esta cuestión habría que superar a Gracián y afirmar que sólo lo breve puede llegar a ser bueno.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 19 de octubre de 2009.

Foto: AP

Fiesta nacional

Me gustan más los sustantivos que los adjetivos. Más que nada por la sustancia que tienen. Los adjetivos corren el peligro de ser ñoños, exagerados o injustos. Y además se quedan en nada, en algo subjetivo que puede convertirse en antónimo a los ojos de otra persona. En cambio los sustantivos son siempre tangibles, incluso cuando hablamos de términos abstractos. Un botijo lo es para los de izquierdas y para los de derechas, cristianos y ateos. Calificar es relativo y hasta los colores o formas dependen de si uno es daltónico o padece astigmatismo. Hoy es uno de esos días en los que, puestos a elegir, prefiero el sustantivo y paso del adjetivo, me quedo con la fiesta y dejo a los demás que se repartan lo de nacional. Tampoco soy de los que siguen al pie de la letra los consejos de Brassens y Paco Ibáñez para este tipo de jornadas, porque es mejor madrugar para disfrutar despierto cada minuto de un día que, si no lo interrumpe un desfile, suele ser calmo y silencioso. Un sustantivo puede guardar mucha información, pero no hay nada como un lápiz USB de esos que llaman pendrive. Los niños tratan de epatar a sus abuelos con ellos: “¡Aquí caben mil libros!” Y los abuelos no se lo acaban de creer. También caben 17000 folios de sumario o toda la contabilidad B de un partido político. Antes los registros policiales para detener a los corruptos necesitaban de decenas de funcionarios acarreando cajas de documentación. Hoy todo cabe en la palma de la mano y no es extraño que algunos maldigan a estos aparatitos con adjetivos de cuatro letras. Tanto hablar de la nación que se les ha estropeado la fiesta.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el día 12 de Octubre de 2009.

Canción para este día

Por más que pasen los años, en días como el de hoy me sigo acordando de esta canción. No lo puedo evitar. Quizá porque las cosas en América Latina no han cambiado lo suficiente como para que la letra Gabino Palomares y Amparo Ochoa.

En cualquier caso, creo que es obvio decir que no todas las soluciones que se planteen contra el problema vayan a suponer una mejora del mal previamente establecido. Pero reconocerlo es un paso. Y hay demasiados que todavía no lo han hecho y que salen a festejar a los genocidas del pasado a los que llaman "nuestros héroes". Conmigo no cuenten.

Cirugía ética

Ética y estética son palabras parecidas. Hay quien las confunde gráfica y fonéticamente cuando la letra o la pronunciación se hacen imprecisas. Dentro de la palabra estética se encuentra escondida la otra, pero en nuestras sociedades son bien diferentes. La estética se ha comido a la ética, la ha engullido. Lo estético ha dejado de ser la primera impresión para convertirse en la impresión, la única. De ahí que se crucifique a dos niñas por la forma de vestir o que existan unas tablas de la ley de lo correcto y lo incorrecto que nadie sabe de dónde han surgido. Y mientras las apariencias imponen su dictadura y las clínicas de cirugía estética extienden el agosto a cualquier mes del año, la ética se diluye en cada rincón de la tierra. Los que dan consejos sin tapujos, los que alertan de la inviabilidad de salarios mínimos de mil euros y despiden trabajadores como quien poda un seto, se jubilan con tres millones al año sin que a nadie se le caiga la cara de vergüenza. El verbo parecer se ha convertido en una pieza clave para la configuración del mundo y el verbo ser ha perdido el escaso valor semántico que tenía. No hay que ser ni listo ni honrado, porque basta con parecerlo. La estética nos deja obnubilados y no intentamos descubrir si hay una ética, un fondo que sustente lo fatuo. Ponemos el grito en el cielo ante cualquier manifestación que se salga de lo tradicional, pero se nos queda cara de primo si un tipo con un reloj de oro reclama en una junta de accionistas inyecciones públicas de liquidez que acabarán en cuatro cuentas particulares. ¿Cuándo se abrirá la primera clínica de cirugía ética?

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTEMADURA el 5 de Octubre de 2009.

Educar con redes sociales

Si nos dejáramos llevar por el miedo y pensáramos que cada invención humana tiene una vertiente de uso negativo, hoy estaríamos en las cavernas. Hubo quien se negó a que el tren pasara por su pueblo para evitar los atropellos y hay quien no se mete en un avión para no estrellarse. No hay nada que no esté carente de peligros. En la escuela nos obligaban a usar tijeras redondeadas para evitar pincharnos, pero a nadie se le ocurrió que hiciéramos los trabajos manuales con los dientes. También utilizábamos pegamento y, a pesar de que alguno lo olía de manera sospechosa, nadie pensó que pegáramos los palillos en la cartulina con harina y agua. Tuvimos una asignatura llamada electricidad aunque alguien pudiera electrocutarse y disfrutábamos de ventanas, aunque alguno tuviera ligeras tendencias suicidas. Y pasó el tiempo. Las aulas se llenaron ordenadores y una red los conectaba con el mundo. Todo se disfrazaba de modernidad combinando números con puntos y ceros. Llegó la política 2.0, la salud 3.0, la ciudadanía 4.0 y hasta la educación 5.0. Y hubo quien creyó en estas cosas. No muchos, para que vamos a engañarnos. Algunos soñaron con compartir el aprendizaje con colegas a miles de kilómetros, con establecer una vinculación que superara el espacio de las cuatro paredes e interconectar a quienes se están formando a través de redes sociales en internet. Y es entonces cuando alguien decide desconectar las aulas de esas redes en la que sólo ven peligros y ninguna de sus inmensas posibilidades. ¡Qué le vamos a hacer! Siempre hubo quien pensó que las tijeras eran un arma blanca y no una herramienta de trabajo.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 28 de septiembre.

Niños, en pie que está aquí el rey

Este es el texto de una carta a un diario regional. ¡Qué cabrones son los niños que obligan al rey a una postura incómoda! ¡Deberían darles cuatro palmetazos y un par de hostias!

En Educación para la ciudadanía debería explicarse que, al contrario de lo que sucedía bajo el fascismo, que había que rendir pleitesía al poder, en democracia somos todos iguales y el respeto se demuestra siendo tolerante no preocupándose por estupideces. En cualquier caso, los niños antes que los monarcas ( ¿o no?).

En un periódico de 'tirada nacional', veo una fotografía que ilustra un artículo en la que aparece S. M. el Rey Don Juan Carlos saludando en su primer día de clase a unos escolares de un colegio de Cantabria, un gesto que le dignifica como Monarca. Sin embargo hay un detalle en la fotografía que no encaja con el concepto que yo tengo de la educación, o será que ya me estoy haciendo vieja y estoy desfasada. En casa y en el colegio siempre nos han enseñado que cuando entrase una persona mayor sea quien sea lo correcto es ponerse de pie y saludar. En este caso 'ese sea quien sea' ha sido S. M. el Rey. Hubiera sido un bonito y educativo gesto que estos escolares no tan pequeños (que por cierto estaban sentados en el suelo), si alguien les hubiera enseñado, hubieran recibido al Rey poniéndose de pie. Además de ofrecer una buena imagen en la fotografía hubieran impedido que el Monarca adoptara una incómoda posición que nada le favorecía. A su vez los escolares hubieran aprendido el comportamiento que hay que tener ante las personas mayores, pero que en este caso se trataba del Rey de España. Pido perdón a los que han abolido estas normas de cortesía y como veo que están desapareciendo espero que ahora que los niños/as van a recibir 'Educación para la ciudadanía' recuperen algunas de ellas.

Provincia

Los romanos llamaron provincias a aquellas tierras bajo su dominio que estaban fuera de la Península Itálica. Aunque ya hace mucho de la caída del Imperio, siempre me llamó la atención que muchas derivaciones de este término tuvieran un matiz claramente despectivo. Provincianismo parece una enfermedad incurable y tachar a alguien de provinciano es poco menos que mentarle a sus muertos. También están los reclaman una provincia para El Bierzo o Cartagena, aunque no sabemos si es porque desconocen esos matices o porque no les importa tener “una estrechez de espíritu y apego excesivo a la mentalidad o costumbres particulares”, que es como se define en el diccionario. Así que por un lado tenemos a provincianos sin provincia y por otro a gentes con provincia e inflamada, que la reivindican frente a la de al lado y la defienden de agravios y olvidos. Y en esto llega Ferreira Leite, pone su cara seria (no tiene otra) y le suelta a Sócrates lo siguiente durante el principal debate electoral televisado: Portugal no es una provincia española. Daría la sensación que la profesora es de las que no le gusta que le llamen provinciana, algo loable desde cualquier punto de vista. Pero el provincianismo se combate siendo cosmopolita y abriéndose al mundo, algo que difícilmente es compatible con un discurso que huele más Aljubarrota que a modernidad. Enriquecerse con las diferencias culturales, superar las fronteras y construir sobre ellas mil nuevas formas de cooperación, serán el mejor remedio para superar miedos y fantasmas. El futuro empieza hoy y consiste en hacer de cada intención consensuada una pequeña realidad.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 21 de septiembre de 2009.

Franco (no) ha muerto

Cualquier libro de historia del siglo XX que se precie establece vinculaciones y similitudes entre el fascismo italiano, el nazismo alemán y el franquismo de por aquí. Si bien los dos primeros perdieron una guerra mundial y quedaron como lo que fueron, dos totalitarismos sanguinarios, el tercero sobrevivió durante casi 40 años en los que, además de apresar, torturar y aniquilar a quien pensaba diferente, impregnó el subconsciente de generaciones y generaciones. Francisco Franco murió en 1975, pero su maldita obra sobrevive en muchas conciencias, en muchos tics predemocráticos, en cierto miedo a significarse políticamente, en un desprecio hacia cualquier actitud reivindicativa a la que se etiqueta con el adjetivo de follonero y, sobre todo, en la formación de quienes hoy tienen más de 50 años y alcanzan altos puestos de las magistraturas. Luchar contra el fascismo en el mundo sirvió para recibir honores a partir de 1945 y hacerlo en España era peligro de cárcel y persecución hasta finales de los años 70. Lo que no se podía uno imaginar es que 34 años después de la muerte del dictador fascista alguien como Baltasar Garzón pudiera ser acusado judicialmente por investigar los crímenes impunes de un régimen infame. Y hay algo todavía más preocupante: en este país nadie ha pisado una cárcel ni ha sido castigado por haber colaborado con aquel régimen totalitario y fascista, ni quienes mandaron ejecutar a Julián Grimau, ni quienes despeñaron a Enrique Ruano en una comisaría. En cambio, ser antifranquista sigue siendo hoy una manera de complicarse la vida. Hay algo aquí que va mal.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 14 de septiembre de 2009.

P.S. La foto superior derecha ha sido recogida de internet. Hay desalmados izquierdistas que han manipulado la foto y han colocado con Photoshop, a la diestra de Franco, a otro personaje. Pero que quede constancia que lo que hay es un florero borroso.

Sócrates vs. Leite

Entre el 2.10 y 7.30 hay unas interesantes menciones que nos afectan.

El tren de la historia

Llevar a cabo grandes proyectos es algo que debe pensarse mucho. Una vez tomada la decisión e iniciados los primeros pasos, tendremos que valorar si merece la pena echarse atrás para escoger una opción mejor. Los trenes de altísima velocidad no eran la mejor manera de articular y comunicar los territorios ibéricos. Con lo que van a costar habríamos tenido para renovar todas las vías de España y Portugal, electrificarlas, hacerlas de doble sentido, llevar nuevas líneas a comarcas que nunca vieron -ni verán- un tren y recuperar las que se cerraron. Esa opción habría permitido disfrutar de trenes que superan los 200km/h, a precios razonables para la mayoría de los ciudadanos y conectando más territorio. Se optó por volver a caer en el error radial y en alcanzar los 350 km/h para que los ejecutivos pudieran evitar los engorrosos embarques del puente aéreo. Ahora no hay vuelta atrás: Durão Barroso y Aznar optaron por una línea que sirviera para vertebrar las dos regiones de Europa occidental más castigadas históricamente por el subdesarrollo, Extremadura y el Alentejo. Mientras las obras avanzan nos llega un revuelo porque Manuela Ferreira Leite, la cuarta líder de la oposición portuguesa en cuatro años, quiere replantearse una decisión en la que participó como ministra de Finanzas. Tiene hechos sus cálculos electorales y sabe que puede prescindir del Alentejo, donde no llega ni al 20% de votos y es la tercera fuerza política, a cambio de dejar a la región vecina en un rincón apartado de la geografía. El día 27 hay elecciones y sabremos si se pierde, una vez más, el tren de la historia.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 7 de septiembre de 2009.

P.S. El vídeo no tiene nada que ver con el asunto, pero sirve para que se hagan una idea del personaje quienes no conozcan la actualidad portuguesa. Una joya.

Yo pago mis impuestos

En las películas americanas de mi infancia siempre había un personaje que usaba esa frase para apuntalar sus quejas y exigencias. Confieso que entonces no la entendía y tuve que preguntar qué eran impuestos y por qué decían esa frase. El tiempo me acabó explicando todo y me enteré, no sin dificultad, que las calles, las escuelas y los hospitales se pagan con el dinero de esos impuestos. En teoría paga más el que tiene más, aunque he leído que en Extremadura los asalariados apoquinamos mucho más que los empresarios. Paradójicamente, son éstos los que tienen mejores casas, lujosos coches y visten mejores galas, pero será por alguna razón que ignoro, porque entre gente tan patriota no creo que haya defraudadores. La verdad es que no comprendo a los que se quejan de los impuestos. A mí me gustaría pagar más y envidio a los que tienen que soltar cada año cientos de miles de euros al fisco. Cuando llega la época de la declaración de la renta hasta me suelen devolver dinero y añoro aquel año que gané mucho y tuve que pagar. En cambio, hay quien preferiría reducir los impuestos para que cada uno se pague la educación, la sanidad y hasta la seguridad privada. En el fondo lo que no quieren es tener que pagar servicios públicos que no utilizan para no juntarse con los pobres en las piscinas municipales, en la sala de espera del centro de salud o en el patio del colegio. A lo mejor no es necesario subir los impuestos y todo se resolvería si cada uno pagara lo que le corresponde en justicia y se persiguiera el fraude. Así podríamos decir sin rubor la frasecita de las películas americanas.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 31 de agosto de 2009.

y la última canción.

Acaba agosto y termina este experimento de ir colocando diferentes canciones vividas, de estilos muy diferentes y que reflejan épocas distintas. Me dejo muchísimas, desde So called friends de Texas hasta Just my imagination de The Cranberries. Quizá el verano que viene seleccione otras nuevas canciones. O puede que me decante por libros o poemas o películas o...

Os dejo con los noventa, una época para perder la religión ( si es que quedaba algo).

Canciones XXIII

Dulce Pontes cantó esta canción hace más de diez años, y en el último disco Llach hace otra versión, también magistral. Pero cantada por Ginesa Ortega, me da la sensación de que toca el cielo.

Canciones XXII

No podía faltar Raimon en esta selección de canciones. Diguem no y Al vent han sido, sin duda, canciones para cantar en las calles y colofón de más de una reunión de amantes por la libertad. No he encontrado imágenes del concierto en la Complutense del año 68, organizado por el amigo Jaime Pastor y otros. Pero aquí está uno de 1993.

Canciones XXI

Mais coisas do Brasil.

Canciones XX

Brasil também não podia faltar.

Canciones XIX

Un compromiso con la tierra en la que vivimos

Cambiar de punto de vista

Parece imposible. Parece que nadie pueda atravesar caminando el centro de este triángulo. Parecer y ser no significan lo mismo. Hay cosas que parecen imposibles pero no lo son. En muchas ocasiones la solución se encuentra muy fácilmente: basta con mirar las cosas desde otro punto de vista.

Sin palabras

Las normativas que obligan a que prospectos, etiquetas y manuales estén escritos en nuestro propio idioma habían servido para dar una salida laboral a los maltrechos traductores que en el mundo habitan. Pero todo tiene un fin. Los muebles que vende una multinacional sueca traen unas curiosas instrucciones de montaje. Antes de tener que pagar traducciones a veinte idiomas, han optado por sustituir las palabras por dibujitos sacados de los viejos anuncios de seven-up. En ocasiones es muy costoso imaginar qué narices quieren que hagamos con ese alambre torcido, con esos tornillos extraños o esas bisagras surrealistas. Mientras en el suelo de la habitación se desparraman las tablas y corren tuercas hexagonales, uno empieza a añorar las palabras, los números que indicaban cada paso y los imperativos de cortesía para poner en pie cómodas y armarios. Eran tiempos en los que descubrías que existían metopas, unas llaves que se apellidaban Allen, guías que no eran de teléfonos, espigas que no doraba el sol y, sobre todo, tirafondos que no llegaban hasta el fondo. Hoy, por más que uno le dé vueltas al papel, no logra entender si estos suecos quieren que hagamos el pino mientras terminamos de montar las patas y ajustar los tiradores. Tampoco es que antes nos lo aclararan todo, ya que teníamos que ir tres veces al diccionario o llamar al cuñado manitas para comprender frases del tipo “fije las abrazaderas con espárrago de rosca métrica ranurado”. ¡Quién nos iba a decir que la globalización acabaría por llevarnos a los tiempos anteriores al uso del lenguaje por el ser humano! Se queda uno sin palabras.

Publicado en la contraportada de EL PERIÓDICO EXTREMADURA el 24 de agosto de 2009

Canciones XVIII

Clandestino, Desaparecido, Infinita Tristeza, Bobby Marley, Promiscuity, etc. Me gusta

Canciones XVII

Esta canción, como otras, está unida a los años dedicados a la solidaridad política con los pueblos de América Latina. Esta concretamente la recuerdo cada 12 de octubre. Y entonces me viene a la memoria nuestros intentos de hacer ver a la gente que aquel V Centenario que se celebró en 1992 no era nada glorioso si se descubría lo que nunca nos contaron. Os dejo la letra

Del mar los vieron llegar
mis hermanos emplumados
Eran los hombres barbados
de la profecía esperada
Se oyó la voz del monarca
de que el dios había llegado.
Y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.

Iban montados en bestias
como demonios del mal
Iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.
Sólo el valor de unos cuantos
les opuso resistencia
Y al mirar correr la sangre
se llenaron de verguenza.

Porque los dioses ni comen
ni gozan con lo robado
Y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.
Y en ese error entregamos
la grandeza del pasado
Y en ese error nos quedamos
trescientos años esclavos.

Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
Nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.
Y les seguimos cambiando
oro por cuentas de vidrio
Y damos nuestras riquezas
por sus espejos con brillo.

Hoy, en pleno siglo veinte
nos siguen llegando rubios
Y les abrimos la casa
y les llamamos amigos.
Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra
Lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.

Tu, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
Pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.
Oh, maldición de Malinche,
enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra..?
¿cuándo harás libre a mi gente?