Por más que pasen los años, en días como el de hoy me sigo acordando de esta canción. No lo puedo evitar. Quizá porque las cosas en América Latina no han cambiado lo suficiente como para que la letra Gabino Palomares y Amparo Ochoa.
En cualquier caso, creo que es obvio decir que no todas las soluciones que se planteen contra el problema vayan a suponer una mejora del mal previamente establecido. Pero reconocerlo es un paso. Y hay demasiados que todavía no lo han hecho y que salen a festejar a los genocidas del pasado a los que llaman "nuestros héroes". Conmigo no cuenten.
Esta canción, como otras, está unida a los años dedicados a la solidaridad política con los pueblos de América Latina. Esta concretamente la recuerdo cada 12 de octubre. Y entonces me viene a la memoria nuestros intentos de hacer ver a la gente que aquel V Centenario que se celebró en 1992 no era nada glorioso si se descubría lo que nunca nos contaron. Os dejo la letra
Del mar los vieron llegar mis hermanos emplumados Eran los hombres barbados de la profecía esperada Se oyó la voz del monarca de que el dios había llegado. Y les abrimos la puerta por temor a lo ignorado.
Iban montados en bestias como demonios del mal Iban con fuego en las manos y cubiertos de metal. Sólo el valor de unos cuantos les opuso resistencia Y al mirar correr la sangre se llenaron de verguenza.
Porque los dioses ni comen ni gozan con lo robado Y cuando nos dimos cuenta ya todo estaba acabado. Y en ese error entregamos la grandeza del pasado Y en ese error nos quedamos trescientos años esclavos.
Se nos quedó el maleficio de brindar al extranjero Nuestra fe, nuestra cultura, nuestro pan, nuestro dinero. Y les seguimos cambiando oro por cuentas de vidrio Y damos nuestras riquezas por sus espejos con brillo.
Hoy, en pleno siglo veinte nos siguen llegando rubios Y les abrimos la casa y les llamamos amigos. Pero si llega cansado un indio de andar la sierra Lo humillamos y lo vemos como extraño por su tierra.
Tu, hipócrita que te muestras humilde ante el extranjero Pero te vuelves soberbio con tus hermanos del pueblo. Oh, maldición de Malinche, enfermedad del presente ¿Cuándo dejarás mi tierra..? ¿cuándo harás libre a mi gente?
